Coja un periódico.
Coja unas tijeras.
Escoja en el periódico un artículo de la longitud que cuenta darle a su poema.
Recorte el artículo.
Recorte en seguida con cuidado cada una de las palabras que forman el articulo y métalas en una bolsa.
Agítela suavemente.
Ahora saque cada recorte uno tras otro.
Copie concienzudamente.
en el orden en que hayan salido de la bolsa.
El poema se parecerá a usted.
Y es usted un escritor infinitamente original y de una sensibilidad hechizante, aunque incomprendido del vulgo.
Consejos de Tristán Tzara para elaborar un poema dadaísta.
Texto extraído de un artículo de la Wikipedia. Lo sé, lo sé, no es la fuente ideal para citar en la bibliografía de un trabajo de fin de carrera.
Pero este es un blog que NO LEE NI DIOS, así que no seáis muy duros conmigo.
Suerte, valientes.
sábado, 14 de abril de 2012
lunes, 9 de abril de 2012
viernes, 6 de abril de 2012
Una serenata virulenta
Pues eso, aquí os dejo un poema de Arthur Rimbaud.
Un hidrolato lacrimal lava
Los cielos verde-col:
Bajo el árbol retoñador que babea,
Vuestros cauchos
Blancos de lunas peculiares
En redondos montones,
Entrechocad vuestras rodillas,
¡Feúchas mías!
Nos amábamos en esa época,
¡Feúcha azul!
Comíamos huevos pasados por agua
¡Y alpiste!
Una noche, tú me consagraste poeta,
Feúcha rubia:
Agáchate aquí, que te azote
En mi regazo;
He vomitado tu gomina,
Feúcha negra;
Cortarías mi mandolina
Con el filo de tu frente.
¡Puah! mis salivas resecas,
Feúcha roja,
Infectan aún las zanjas
¡De tu seno redondo!
Oh, mis pequeñas enamoradas,
¡Cuánto os odio!
Sujetad con dolorosos trapos
¡Vuestras feas tetas!
MIS PEQUEÑAS ENAMORADAS
Los cielos verde-col:
Bajo el árbol retoñador que babea,
Vuestros cauchos
Blancos de lunas peculiares
En redondos montones,
Entrechocad vuestras rodillas,
¡Feúchas mías!
Nos amábamos en esa época,
¡Feúcha azul!
Comíamos huevos pasados por agua
¡Y alpiste!
Una noche, tú me consagraste poeta,
Feúcha rubia:
Agáchate aquí, que te azote
En mi regazo;
He vomitado tu gomina,
Feúcha negra;
Cortarías mi mandolina
Con el filo de tu frente.
¡Puah! mis salivas resecas,
Feúcha roja,
Infectan aún las zanjas
¡De tu seno redondo!
Oh, mis pequeñas enamoradas,
¡Cuánto os odio!
Sujetad con dolorosos trapos
¡Vuestras feas tetas!
lunes, 2 de abril de 2012
Orden
Cada papelillo es un título.
Así fui ordenando las historias recopiladas.
Quebradero de cabeza no, lo siguiente.
De repente me venía la inspiración a la hora de la cena, me levantaba de la mesa de un salto, corría a mi habitación, cambiaba de sitio un par de papeles, y volvía a por el postre.
Ya falta menos...
sábado, 31 de marzo de 2012
jueves, 29 de marzo de 2012
domingo, 25 de marzo de 2012
La noche
La noche hace de mi boca un sumidero,
sale por ella toda la mierda que llevo dentro.
Me agita tanto como mi infancia al despertarme
para ir un instante más al colegio.
El invierno me ha enseñado a guardar las lecciones
para el invierno, para las noches de trueno,
en las que quema el bolígrafo hasta quedar seco.
Y peleo y batallo sobre un corcel contra los recuerdos.
Los vomito. Soy un bulímico de sueños.
Así es como el insomnio me observa desde el espejo
y la sombre me aprieta contra su pecho...
Así es como expulso mis desiertos
y recibo a cambio ademanes inciertos de creer,
durante un segundo,
que probablemente el tacto de tus besos no provenía del cielo,
que ahora mismo soy algo más que una nube extraviada
lloviendo, llorando, escribiendo,
echándote de menos.
Poema de Francisco Fernández, extraído de su libro Lo supe en cuanto te vi.
Feliz 23 cumpleaños, artista.
sale por ella toda la mierda que llevo dentro.
Me agita tanto como mi infancia al despertarme
para ir un instante más al colegio.
El invierno me ha enseñado a guardar las lecciones
para el invierno, para las noches de trueno,
en las que quema el bolígrafo hasta quedar seco.
Y peleo y batallo sobre un corcel contra los recuerdos.
Los vomito. Soy un bulímico de sueños.
Así es como el insomnio me observa desde el espejo
y la sombre me aprieta contra su pecho...
Así es como expulso mis desiertos
y recibo a cambio ademanes inciertos de creer,
durante un segundo,
que probablemente el tacto de tus besos no provenía del cielo,
que ahora mismo soy algo más que una nube extraviada
lloviendo, llorando, escribiendo,
echándote de menos.
Poema de Francisco Fernández, extraído de su libro Lo supe en cuanto te vi.
Feliz 23 cumpleaños, artista.
viernes, 23 de marzo de 2012
Lloviendo piedras (Raining stones)
El escenario es la ciudad de Manchester, a principios de los noventa. Bob es un padre de familia, en paro, cuya obsesión particular es que su hija Coleen pueda estrenar vestido en su primera comunión. Para ello roba corderos, hace mudanzas, desatasca sumideros, vende carne por los pubs, ejerce como vigilante de discoteca, apuesta a los caballos o ayuda a levantar el césped de los conservadores.
Sin embargo, nada más empezar la película nos damos cuenta de que las cosas no serán fáciles para Bob. Representa al perdedor prototípico. La torpeza -en unos casos-, las buenas intenciones -en otros-, y la necesidad imperiosa de dinero -siempre- lo llevan al fracaso una y otra vez.
El Manchester que nos muestra Loach (barrio católico de viviendas subvencionadas) es un testigo más de este drama, a ratos cómico, a ratos trágico. La droga, el cobro de deudas, la religión, los trabajos sin contrato, los robos… todo ello esta presente en el filme.
Es interesante pararse a reflexionar tras su visionado. ¿Por qué Bob se obstina en comprar un carísimo traje nuevo, cuando en casa no tienen dinero ni para llegar a fin de mes? ¿Por qué hace caso omiso a los sensatos consejos de su párroco (que por cierto, es un jefazo)? No creo que sea tanto porque como católico ferviente deba respetar la tradición, sino más bien por un complejo de inferioridad: el sentimiento de pertenecer al proletariado, a la clase desfavorecida. Quiere que su niña sea la más deslumbrante el día de su primera comunión. Al final, ¿valdrá la pena?
Por cierto, pronto os traeré otra película de Ken Loach: Sweet sixteen. Preciosa.
¡Hasta otra, cinéfilos!
Sin embargo, nada más empezar la película nos damos cuenta de que las cosas no serán fáciles para Bob. Representa al perdedor prototípico. La torpeza -en unos casos-, las buenas intenciones -en otros-, y la necesidad imperiosa de dinero -siempre- lo llevan al fracaso una y otra vez.
Es interesante pararse a reflexionar tras su visionado. ¿Por qué Bob se obstina en comprar un carísimo traje nuevo, cuando en casa no tienen dinero ni para llegar a fin de mes? ¿Por qué hace caso omiso a los sensatos consejos de su párroco (que por cierto, es un jefazo)? No creo que sea tanto porque como católico ferviente deba respetar la tradición, sino más bien por un complejo de inferioridad: el sentimiento de pertenecer al proletariado, a la clase desfavorecida. Quiere que su niña sea la más deslumbrante el día de su primera comunión. Al final, ¿valdrá la pena?
Por cierto, pronto os traeré otra película de Ken Loach: Sweet sixteen. Preciosa.
¡Hasta otra, cinéfilos!
lunes, 19 de marzo de 2012
RAPIÑA
Pues esto es RAPIÑA.
Nuestro primer corto. Sin un puto duro. ¿Las cámaras? Prestadas por la URJC. ¿Los actores? Amigos, y nosotros mismos. ¿Los fallos? Montones. ¿Los aciertos? Esperamos que alguno haya.
Más allá de todo este rollo, es un inicio. Y hemos aprendido un huevo sacándolo adelante.
Esperamos que os mole.
jueves, 15 de marzo de 2012
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